O PEQUENO MENDIGO

Avesinha caída um dia à lama,
Do coração d'alguma humilde mãe,
Que o deixou ir sem forças, como quem
N'uma onda vê sumir-se o que mais ama.

Foi da miséria ao vício e irá também,
Na preversão que os maus instintos chama,
Do vício hediondo ao crime, que ninguém
N'esse espírito em flôr a luz derrama.

E passa os dias o inocente _ a errar
De porta em porta, mendigando o pão
Que à noite a um dono tem de apresentar.

Há lá mais triste e negra condição ?
Morrer de fome e não poder tocar
Nas três míseras côdeas que lhe dão ?...

Manuel Ribeiro

AO POR DO SOL

Era a hora da tarde deliciosa:

O sol baixando rubro no horizonte

Da colina cobria a sua fronte

Co'um véu imenso de luz cor de rosa!

 

Ao longe um rouxinol claro e vibrante,

Ao ouvir a voz mansa de outras aves,

Soltava alegres canticos suaves,

Na crista d'um verde alamo oscilante!

 

Junto da praia, sonhandor poeta,

Com os olhos no mar, mirava fito

A magestosa imagem do infinito!

Ao perto a natureza era quieta!...

 

Pela abóboda imensa purpurina,

Já assomavam ridentes as estrelas;

E meiga flutuava abaixo delas

A luz radiante e cristalina...

 

Reinava, pois, silêncio, paz, frescor;

A natureza plena de alegria,

Cansada dos ardores d'um lindo dia,

Repousava fecunda como o amor.

 

Luís Augusto de Moraes Carvalho

PONTE

Por sobre a água corrente
Estava a ponte lançada
Era uma escada fechada
Em perfeição convergente.

Era o equilíbrio do espaço
Que se pretendia saltar
Era uma espécie de dor
Que se desejava anular.

Era o canto da instância
Numa vertigem do zero
Era não crer no que quero
Era aumentar a distância.

Francisco de Vasconcellos e Souza

POEMA XXXIII

Pobres das flores nos canteiros dos jardins regulares.
Parecem ter medo da polícia...
Mas tão certas que florescem do mesmo modo
E têm o mesmo colorido antigo
Que tiveram para o primeiro olhar do primeiro homem
Que as viu aparecidas e lhes tocou levemente
Para as ver com os dedos...

Alberto Caeiro

FONTES

Fontes silenciosas,

misteriosas fontes dos caminhos:

sempre a gotejar água e segredar penas,

a pedras e a passarinhos;

sempre tentando atrair,

para o seu pequeno mundo,

o passo do pegureiro,

a inércia do vagabundo.

Fontes sombreadas,

ptareadas fontes dos jardins:

sempre a abundar de flores,

de suspiros, de olhares;

sempre a vibrar de ardores

e de invisíveis querubins.

Correm ali, num murmúrio as águas,

as juras e as mágoas

dos entrelaçados pares:

porque os amantes e as fontes

andam a esconder, a medo,

a mesma pena, o mesmo segredo...

Sérgio Frusoni