CIUMENTA

Fazes-me pena com os teus queixumes,

Minha adorada e encantadora amiga,

E no entanto perdoa que eu te dia

São irrisórios esses teus ciúmes.

    

Eu sou a flor dos solitários cumes

Que a neve queima e o vendaval fustiga,

À qual não chegam mãos de rapariga

Nem desce a protecção dos altos Numes.

    

E tens ciúmes duma pequenita

Em cujos olhos leio a minha sina

E é toda a luz da minha solidão!

    

Porque te assusta o amor que lhe dispenso?

Olha que Deus bondoso e em tudo imenso,

Também me fez imenso o coração.

    

                    Carlos de Moraes