MANOS

     Manos, interjecciones en el dia,

punzón de la palabra, roedoras

del cadáver del viento, exploradoras

de su mansión de alada geometría.

    

    Manos palpantes,, que en la sombra fría,

a seno, mármol, flor doráis las horas,

evocando a otra luz, desveladoras,

la atónita belleza, que dormía.

    

     Manos que a pleno sol vais nocherniegas,

garzas entre la bruma del instinto,

frenesi de expresar lo zabareño.

    

    Manos, tristes de tacto; lindes ciegas

de nuestro melancólico recinto.

!Oh torpes manos, límites del sueño!

    

                Dámaso Alonso

                   1898 - 1990

SONETO

Feliz esse mortal que se contenta

Com a herdade dos seus antepassados,

que, livre do tumulto e de cuidados,

Só do pão que semeia se alimenta.

De entre os filhos amados afuguenta

A discórdia cruel; vê dos seus gados,

Sempre gordos, alegres, bem tratados,

Numeroso rebanho que apascenta.

O trono mais dotoso é comparável

Ao brando estado deste, que não sente

De um ceptro de ouro o peso formidável?

O que vive na corte mais contente

Provou nunca um prazer tão agradável

Como o deste pastor pobre, inocente?

Marquesa da Alorna

(1750-1839)

REGRESSO

Minha aldeia, voltei! Avé Marias...
Teu crepúsculo de oiro até parece
que me canta , e me embala, e me adormece,
a florir a amargura dos meus dias...

Como a urze das tuas serranias,
poeta aqui nasci, sem que o soubesse...
E aqui __ visão de estrelas e de prece __
vi meu primeiro amor, quando me vias!

Minha aldeia, voltei! __ Anoiteceu...
Sobre o meu coração, como num ninho,
estendes a asa d'oiro do teu céu...

E ele dorme e sorri __ o abandonado! __
como dorme e sorri um passarinho,
sob a asa da mãe agasalhado...

Bernardo de Passos

EDUARDO WHITE

          No pensamento quardamos o íntimo ofício de observar. O coração bombeia, os pulmões respiram, trabalha o sangue para criar toda essa grande alquimia. As cores nas pupilas, as formas sob os dedos, os leves, os acidulados, os delicados perfumes que se inspira e também a música que de tão quieta se pode ouvi-la e o amor na língua, e o amor, tremente e fulminado  que fala e cria, e no fundo, ainda, toda a magnânima magia que é pensar.

    

          Olho uma pedra. E penso.

          Na dura estrutura de pedra

          uma funda bradeja de ironia. Espera.

          Anseia paciente aquele corpo deitado na sua bacia,

          concebe o arremesso,

          o movimento que mesmo parada

          a pedra anuncia.

         

          Toca-a. Podes vê-la e pô-la na mão.

          Não a armes para que fira.

         Uma pedra não merece essa bélica intenção.

          Levanta-a como um dardo

          para que veja a distância que a extasia,

          o seu porto terrestre.

          Depois atira-a,

          dá-lhe a virtude de crescer para outros lugares,

          a sua paixão celeste, a sua vocação para cantar,

          deixa a pedra correr na sua alegria,

          na sua comprovada dureza.

          

          Repara.

          A pedra vai alta,

          gargalha pelos espaços,

          respira, turbilha,

          e sentirás que antes mesmo de tocar o chão

          a pedra agradece-te

          sendo tu que voaste.

          

                                      Eduardo White