OUTONO

Recolhe-se a morrer a Natureza
O ar é fruto e mosto. Nos pomares
O moribundo Outono põe a mesa
E despeja o seu sangue nos lagares.

A Natureza expira; e, na tristeza
Da lenta morte que lhe vem dos ares,
Morre em paz, finda em sonho e em certeza,
Depois de abastecer todos os lares.

Anda na vida a lentidão do sono.
Maternalmente, as árvores fraquíssimas,
Mal sustentam o fruto. O inverno vem...

Assim expira o renascente Outono,
Em tardes que são mortes sereníssimas
De dias bons e que viveram bem.

Afonso Lopes Vieira