FEDERICO GARCIA LORCA

LA MONJA GITANA

SILÊNCIO de cal y mirto.
Malvas en las hierbas finas.
La monja borda alhelíes
sobre una tela pajiza.
Vuelan en la araña gris
siete pájaros del prisma.
La iglesia gruñe a los lejos
como un oso panza arriba.
!Qué bien borda! !Con qué gracia!
Sobre la tela pajiza
ella quisiera bordar
flores de su fantasia.
!Qué girasol! !Qué magnolia
de lentejuelas y cintas!
!Qué azafranes y qué lunas
en el mantel de la misa!
Cinco toronjas se endulzan
en la cercana cocina.
Las cinco llagas de Cristo
cortadas en Almería.
Por los ojos de la monja
galopan dos caballistas.
Un rumor último y sordo
le despega la camisa,
y, al mirar nubes y montes
en las yertas lejanías,
se quiebra su corazón
de azúcar y yerbaluisa.
!Qué, qué llanura empinada
con veinte soles arriba!
!Qué rios puestos de pie
vislumbra su fantasia!
Pero sigue con sus flores,
mientras que de pie, en la brisa,
la luz juega el ajedrez
alto de la celosía.

Federico García Lorca
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