O VENTO, O INQUIETO, ERGUEU-SE

O vento, o inquieto, ergueu-se.
Acordou no seu fojo
E veio ver a noite luarenta...
Veio vê-la, e perdeu-se.
Na branca solidão de orvalho e tojo,
Pediu-lhe o coração fúria e tormenta.

Como quem chama por alguém, primeiro,
Como quem berra com alguém, depois,
A voz foi-lhe engrossando pouco a pouco...
Foi de carícia branda a afago inteiro...
De um só degrau foi devorando dois,
Na pressa de quem sobe cego e mouco.

À lua arrepelava-lhe os cabelos;
À terra distendia-lhe a matriz;
Graníticos e míticos castelos
Caíam como frutos amarelos
Roídos na ilusão e na raiz.

Frágeis papoilas dos outeiros,
Torres de santidade,
Tudo o possante abraço derrubou.
Lábios de fogo, sensuais, ligeiros,
Queimavam num segundo a virgindade
Que o sonho põe nas coisas que gerou.

Lágrimas frias pelo chão despido;
Ossos sem carne a reluzir na areia;
Assim a dor no mundo protestava!
Assim se acobardavam num gemido
O vinho do jantar e o pão da ceia,
Enquanto o vento, como um rei, passava!

Porque passava o vento!
Em lufadas de força e movimento,
Era um rapaz alegre a assobiar!
Era desprezo fresco e violento
A brincar com punhais sem se picar!

Ruíam troncos de há quinhentos anos!
Tremiam fragas como flores num prado!
Baliam lobos como ovelhas mansas!
E o vento, surdo como os desenganos,
Desenhava com passos desumanos
A beleza mortal das suas danças.

E zunia!
Sem rei nem roque, universal, corria
Com a vida gelada nos seus braços!
E varria,
Numa alada alegria,
A poeira da terra e dos espaços!

Miguel Torga
nasceu 12/08/1907 fal. 17/01/1995