A FORJA

A forja

A rua é negra, estreita. No ar se entorna
um diffuso clarão, incerto e falho.
Creanças sem cor, d'uma alegria morna,
brincam, na poeira, em montes de cascalho.

Vem da forja um rumor. E pára... E torna...
_Um rumor de fadiga e de trabalho... _
Sobre o corpo submisso da bigorna,
o ferro canta, no bater do malho.

Saltam faúlhas doidas, aturdidas...
Tine e retine o ferro, ao desprendêl-as
como enxame de abelhas perseguidas...

Que sôis? _pergunto anciosa de entendê-las.
Bagas de suor de mãos ennegrecidas?
Gottas de sangue? Multidões de estrellas?

Virginia Victorino (1898-1967)

"Texto conforme original".