NÃO SE CHAMA POESIA

Mentiria se dissesse

Que não tenho companhia.

Mentiria.

Negaria as madrugadas,

Os vultos nos meus ouvidos,

As palavras nos meus olhos,

O esplendor nos meus sentidos.

A rosa que veio alada

De uma inaudível balada,

De um inaudível planeta.

Mentiria se explicasse

O espectro, o búzio, a vertigem.

Vã segurança. O abismo.

O arco de luz, o sismo.

O raio Laser e a seta

Mesmo no meio dos olhos.

A cruz roída que sou:

Os dois troncos sem raiz,

Enterrada em verde relva

Irmã de irmãos sem país.

Unida em cordas de esparto,

Vestida em espinhos de sangue,

Sombria na luz do quarto.

Dentro da terra, volante.

Mentiria se dissesse

Que não tenho companhia.

Mentiria se dissesse

Que se chama Poesia.

Natércia Freire